CRÓNICAS DE UM PORTUGAL DEMASIADO PORTUGUÊS

CRÓNICAS DE UM PORTUGAL DEMASIADO PORTUGUÊS

MOUSTAFA (e Maria e Bruno) – PARTE I

O meu nome é Moustafa. Nem sempre me chamaram dessa forma, mas quando fiz dezoito anos resolvi mudar. Não que desgostasse do nome que os meus pais me atribuíram à nascença. Porém, este, novo, é diferente, pelo menos em Portugal, e só Deus sabe o quanto amo distinguir-me dos demais. Sinto que nasci para ter destaque, como qualquer líder religioso ou de uma potência governamental. Acredito que posso fazer-me ouvir por entre os homens, ou melhor, que eles possam seguir-me. Não sou alto nem bonito. Não sou aquele tipo de gajo que capta a atenção do mulherio, mas, como se diz, quando a montanha não vai a Maomé, Maomé vai à montanha – ouvi a Rosalina dizer isto no outro dia e fiquei fascinado por esse princípio. Por isso, tento ser simpático, mas o azar persegue-me invariavelmente, desde os tempos do infantário até aos da escola, da faculdade, da tropa e do emprego – pois, fui recentemente despedido dos correios. Durante todo o meu percurso fui apanhando muitas pedras no sapato. Calhaus que foram atrapalhando o meu caminho até à glória, algo com que sempre sonhei e que ainda hei-de alcançar, um dia. Dir-vos-ia para lerem os meus lábios se me estivessem a ver, daí que vos aconselho apenas que registem estas palavras. Desde que me apercebi onde desejava chegar, comecei a abater quem não conseguia agradar. Sempre me esforcei por ser bom para todos e quem até hoje ousou rejeitar a minha generosidade passou a ser meu inimigo. E decidi adoptar as tácticas das guerras que nunca travei. Pelo que me escondi nas trincheiras da vida e lancei granadas a quem foi aquilo que nunca eu tive coragem de tentar ser. Sou agressivo, bem sei. Todavia, sou assim e não tenciono mudar, pois quem muda são os fracos. Apelido-me de frontal e sincero, capaz de argumentar o que quer que seja. No entanto sou - e anotem isto porque só vou dizê-lo uma vez - um autêntico S-A-C-I-R-D-E-M - têm de ler ao contrário, porque no seio da minha honestidade revelo-me incapaz de enfrentar o espelho e assumir quem verdadeiramente sou. Sou assim, um exemplo que não exemplo, um herói que não herói. Pavoneio-me e ergo as minhas penas coloridas, tentando enganar quem me vê. Sei que pelo menos os burros consigo iludir e aos outros vou tentando fazer o melhor que posso, que me sigam se forem realmente inteligentes, que me enfrentem se quiserem conhecer o sabor da minha fúria. Perante esta última afirmação, rir-me-ia como o Drácula naquele filme a preto e branco que vi em miúdo – recordo-me bem pelo cheiro fétido que proveio das minhas calças no instante seguinte -, mas a minha voz não é suficientemente grave para que não soasse afeminada.
Atenção que sou macho!
Não tirem conclusões precipitadas, embora nunca me tenha despido à frente dos meus colegas de balneário. E não! Não é por isso... É apenas porque sim. Afinal não sou obrigado a explicar-vos o que quer que seja.
Brevemente conhecer-me-ão melhor, assim como as minhas facetas e forma de agir. E se, no fim do meu desabafo, ficarem com má impressão acerca da minha pessoa e dos propósitos que me regem enquanto senhor da razão, nem tiverem a capacidade necessária para me interpretar, farei a vossa vida negra com todas as minhas forças, utilizando os meios que mais à frente descreverei. Terão, portanto, diante dos vossos olhos um episódio por cada etapa da minha vida que passei e de que tanto me orgulho.
Ah, ia-me esquecendo.
E se por acaso estranharem ao perceberem que estou permanentemente rodeado por dois monos não façam disso caso. É a Maria e o Bruno. Ela tem os olhos tortos e sorri como se não sorrisse. Ele usa gel e não consegue estar próximo de uma pessoa sem tocar nela. Ambos me acompanham desde o fraldário e são os meus fieis seguidores. Perguntei-lhes, agora, se efectivamente o eram e eles acenaram prontamente que sim – vêem?

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